Elle me dit, un soir, en souriant : — Ami, pourquoi contemplez-vous sans cesse Le jour qui fuit, ou l’ombre qui s’abaisse, Ou l’astre d’or qui monte à l’orient ? Que font vos yeux là...
On dirait ton regard d’une vapeur couvert ; Ton œil mystérieux, — est-il bleu, gris ou vert ? — Alternativement tendre, doux et cruel, Réfléchit l’indolence et la...
Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse, Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer, Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse, Comme l'air dans le ciel et la...